Os funcionários públicos

As maravilhas das terras pequenas. Saí de casa às 15h00, fui a pé à repartição, uns bons dez minutos a andar em passo rápido. O tempo suficiente para aquecer as pernas caminhando. Tirei a senha, o meu número tocou quase imediatamente, tratei do meu passaporte novo, negociei o prazo com a funcionária, ela sorriu e desejou-me bom Natal, saí enquanto chegava uma trupe de gente. Eram muitos, mas aposto que a maioria eram acompanhantes, talvez duas pessoas estivessem realmente interessadas nos serviços da repartição. Devem ter programado chegar pouco antes da hora do fecho. Saí. Às 15h30 já estava cá fora ao frio.

Já não andava de metro desde Berlin

Miúdas, teenagers inconscientes, de casaco de homem, uns 4 ou 5 tamanhos acima dos delas. Verdes, largos, compridos, com bolsos enormes, fazem-me lembrar casacos de ir à caça. Conversam sobre os jeans com rasgões, feitos por uma delas, collants pretos por baixo. Os rasgões são largos demais, como se faziam no início dos anos 90, antes de começarem a vendê-los com rasgões já feitos, que se desfaziam muito menos com o uso. Lembro-me de querer ter calças de ganga assim, com aquela idade, de não ter coragem para estragar um par com buracos, e da alegria que foi quando, acidentalmente, uma das minhas calças favoritas fez um buraquinho na perna, que rapidamente aumentou até ocupar meia perna, na horizontal.
Pergunto-me se terão comprado os cascos já assim, ou se os terão levado emprestados do pai ou avô. As miúdas são magritas, e estas coisas costumam ser, até certo ponto, genéticas, pelo que duvido que o pai ou avô tivessem casacos tão largos. O casaco do meu pai não me ficaria assim tão grande. Não há muito tempo as miúdas roubavam as camisolas aos namorados. Depois foi a vez das calças de ganga. Não há rapazes que usem casacos daqueles. Não há homens abaixo dos 50 anos a usar casacos daqueles. Nem sei se é moda ou rebeldia. De repente, fico com calor, tiro o meu próprio casaco.

Quando ficas à espera de uma prenda de Natal

Eu, adepta do marketing nas suas várias vertentes (produto, preço, promoção e publicidade), fico de mau humor quando, na minha opinião, o marketing corre mal.
Por exemplo, quando as ofertas para novos clientes são melhores que as condições oferecidas aos clientes fieis. O que acontece quase sempre. No mercado, a fidelidade não compensa.
A outra, é a promoção natalícia do tipo pague um leve dois. Se o segundo chega depois do Natal, lá para os idos de Março, a promoção perde o interesse. Carvão no sapatinho, era o que devia receber o autor de tão brilhante ideia.

Superman

Tenho um amigo que se acha um super-herói. E às vezes salva mesmo o mundo. Se todos fizermos o mesmo, um bocadinho de cada vez, isto vai lá,

Uma rapariga prendada, umas mãos de fada

E quando pensavas que te tinhas livrado de vez da tortura que tinha sido a aula de trabalhos manuais no ciclo, a professora da tua filha pede-te para fazeres um fato para a festa de Natal. Usando materiais que provavelmente o resto do mundo tem em casa, mas tu não tens. Assumindo que sabes o que é uma agulha e linha, quiçá uma máquina de coser. Entras em choque, vês a tua vida a andar para trás em espiral a uma velocidade estonteante. De repente tens 10 anos e chegas a casa com lã enfiada num cartão num padrão ondulante, que supostamente se transformará, milagrosamente, numa carteira. Choras a tarde toda até que a tua mãe transforma a porcaria que tinhas começado a fazer numa carteira bonitinha. Só a parte de baixo, que tu tinhas começado, está imperfeita, a desfazer-se, mas ninguém vai recomeçar, pode ser que a professora não note.
Fazes um fast forward, e lembras-te do dia em que a tua própria filha chegou a casa com exactamente a mesma coisa da escola. Bem, quase a mesma coisa, no caso dela não dava a volta pelo que o resultado final era um rectângulo tecido colorido. Que ela tinha feito sozinha, na escola. Perfeitinho. O dia em que deste graças por a miúda sair à avó, ou ao pai, e suspiraste de alívio por saber que não terias que ajudar, ou fazer o trabalho por ela.
Quando pensavas que já te tinhas safado destas coisas para o resto da vida, chegam os teatros. As peças elaboradas, os ensaios, e a parte dura, que te vai calhar a ti: os fatos. Maldizes o facto de estares a milhares de quilómetros de distância da tua mãe, suspiras pelo dia em que a tecnologia tornará possível a impressão de roupa com um clique, e metes mãos ao trabalho. Dez minutos depois, a solução: uma loja de máscaras na internet.

Das coisas que ficam por fazer

Enquanto não escrevo no blogue, acumulo milhas, fotografias, aventuras. Nem sempre há disposição para escrever.
Gosto muito da foto que aqui publico. Fui feliz ali,por uns dias, e ainda assim deixei coisas por fazer. Aqueles kayaks chamavam por mim, tanto que lá voltei, por eles, e ainda assim não consegui ter o tempo que precisava para passar um dia - que umas horas era pouco - num deles. Dei o passeio no google earth, imaginei quantas horas seriam necessárias para passar nos canais todos, para no final, ficar apenas com um passeio planeado mas por fazer. Fica para a próxima. Há sempre alguma coisa que fica para outra oportunidade.
Por esta vez, fiquei-me pelo seafood chowder, a água quentinha do Pacífico, os pássaros estranhos, as baleias à beira da praia, e tantas outras coisas. Até agora, achava que só quando ia a Portugal tinha férias a cem à hora, em que todos os bocadinhos do dia eram preenchidos com alguma coisa para fazer, sítios a visitar, pessoas com quem estar, e no fim ainda ficava com a sensação que não tinha feito tudo o que queria. Devo ter praticado tanto que extrapolei a experiência para onde quer que vá. Things to do, places to see. É a minha vida, ao sabor do vento, sem planos, muitos "logo se vê", e ainda assim sobram poucos minutos para me sentar, computador no colo a fazer nada. E acaba sempre por haver qualquer coisa que não tive tempo de fazer.

 

Calcorreando o mundo

Almoço inter-geracional. A geração mais nova entretém-se com o telemóvel por uns momentos. As maravilhas da internet. A geração mais velha, conta como viajava antigamente. O que era chegar a um aeroporto de um país desconhecido, onde se fala uma língua diferente, e tentar seguir de comboio. A aventura que era comprar o bilhete, descobrir qual a plataforma seria a correcta. Descobrir, por sorte depois de chegar ao destino, que devia ter picado o bilhete. Receber as instruções todas por telefone, ainda em casa, sem hipótese de confirmar mais tarde, em cima da hora, quando as dúvidas ocorressem.
Lembro-me das primeiras vezes que viajei sozinha "para fora". Já havia internet, na faculdade, já se tinha acesso em casa também, com um modem analógico que se ligava pela linha telefónica. Antes de sair de casa imprimi o mapa do metro, as instruções para apanhar o comboio que ligava o aeroporto ao centro da cidade, o mapa da zona onde iria chegar, onde assinalei o caminho para o sítio onde ia dormir. Já devia ter telemóvel, um tijolo comparado com os de hoje, mas o custo das chamadas em roaming era proibitivo. E ainda assim, também entrei no comboio com o bilhete por picar. Quando me avisaram que tinha que picar o bilhete, já ia tarde para sair do comboio, picar o bilhete, e voltar a entrar. Arranjei uma solução: escrevi a data e a hora com uma caneta. Nunca soube se os revisores aceitariam o meu bilhete ou não: ninguém me perguntou por ele.
Mais tarde, fico por minha conta, sem boleia, e encontro marcado para mais tarde. Computador na mão, google maps numa janela, site dos transportes públicos no outro. Viajo virtualmente desde a minha cadeira até ao meu destino, decido a que horas quero ir. Nem me passa pela cabeça por um instante que me engane no caminho. Sei que irei direitinha aonde quero.
De manhã, tive um regresso ao passado. Uma viagem de carro, sem ter bem a certeza do caminho, em que a minha condutora decidiu por várias vezes parar para perguntar o caminho. Fosse eu sozinha a conduzir e teria desistido. Voltado atrás - ou procurar wifi - e pesquisado o caminho certo no telemóvel. O mais engraçado foi notar, ao chegar ao destino, a quantidade de gente que claramente estava meio perdida.

Nut free

A escola da miúda manda uma circular a avisar que "our school remains nut-free". Lembro-me que no Natal do ano passado a pequena me chegou a casa com amendoins e nozes que não mandei com ela, recordo as vezes em que lhe meti frutos secos no lanche, e chego à conclusão que o que não querem na escola é malucos. Acho bem.

Instagram

Há coisas às quais chego tarde. Séries, sítios, actividades. O instagram foi e veio - tive uma conta há anos, fechei-a por causa das políticas de copyright, e agora abri outra. Por causa da Sílvia, que volta e meia recomenda um ou outro instagrammer, e porque gosto de imagens bonitas. Quem não gosta.
Volta e meia passo horas infindas a cuscar o instagram. Às vezes fico em choque com a quantidade de informação que é publicada numa conta - a vida documentada ao pormenor, onde se está, com quem se está, quase em tempo real, uma situação que levaria qualquer um a pensar se isto não será arriscar demasiado. Outras vezes, cusco uma conta de uma ponta à outra, só porque é interessante para lá do mundano, do dia a dia. Há gente mais ou menos artística, fotos mais reais, mais cruas, outras muito trabalhadas, outras conceptuais. Há colecções por hashtags muito engraçadas. Noutro dia apeteceu-me fotografar pin y pons da minha filha e colocá-los no instagram, e descobri que há gente que se dedica a isso, a colocar fotos de pin y pons on tour. Um bocado Amélie Poulain e o gnomo.
Hoje, encontrei a Olivia Locher. Fotógrafa de profissão, com colecções interessantes como a #ifoughtthelaw, com fotografias sobre as leis mais estúpidas dos EUA. Vou passar o resto do dia por lá.

Herói do dia, herói todos os dias

Hoje de manhã matutava na possibilidade de escrever um post sobre o nadador salvador da minha praia. Que não é o mesmo do ano passado. Na verdade, pensava numa série de posts sobre pessoas que me fica(ra)m na memória, por um motivo ou por outro, anónimos que poderiam ser as personagens de um livro que nunca irei escrever.
Na falta de uma caneta, mas com papel à mão, corri ao bar da praia para pedir uma emprestada. A dona é amorosa, se um dia escrevesse esta série, também haveria um post (um capítulo) para ela. Tomei nota das palavras-chave - já foi tempo em que escrevia posts em papelinhos - e voltei para a toalha. A praia em Agosto é cansativa. Muita gente, muito barulho, muita coisa a acontecer. Ainda assim, retomei o meu livro. Eu sempre tive facilidade em abstrair-me do mundo à minha volta quando estou entretida.
Mas a praia hoje foi diferente. Não por causa dos estrangeiros, não por causa dos emigrantes, não por causa das famílias. Nem por a água estar gelada, e a temperatura do ar estranhamente abaixo do normal para a época. Eu nunca tinha ligado para o 112. Hoje foi o dia.
O nadador salvador da minha praia, hoje, é um herói. Ele, e mais algumas pessoas, salva vidas com variadas profissões. O 112 demorou imenso a chegar. Longos, incontáveis, extensos minutos. Treze, desde a minha chamada, que não tinha sido a primeira. O senhor que se sentiu mal na água, provavelmente teve muita sorte. Se tivesse que escolher o local onde me aconteceria o mesmo que a ele, não faria melhor escolha. Praia em Agosto. Um sítio mais suave onde aterrar, ajuda médica concentrada, pois médicos, enfermeiros, e pessoal do INEM também vão à praia em Agosto. E nadadores salvadores, com uns músculos invejáveis, essenciais para ir buscar quem se esteja a afogar, e incansáveis a salvar vidas.
O nadador salvador da minha praia é um herói todos os dias, por outros motivos também eles nobres. Mas hoje, que saí da cama a pensar em escrever um post sobre ele, é um herói mais público. É bom saber que há heróis por perto.

À procura de paraísos

Há um ano atrás dois anos, mais coisa menos coisa, por causa de uma coisa que vi num blogue, meti-me pelas estradas menos percorridas e fui parar ao paraíso. No meio de aventuras e desventuras, enquanto procurava uma coisa específica, encontrei tudo o que não estava à espera. Fiquei perto, muito perto, do objectivo inicial, mas no final não consegui fazer exactamente aquilo que queria. Fiz outras coisas, e foi mesmo muito bom.
Desta vez, pelo espírito de aventura, procurei uma coisa na net, e fui à procura dela. Claro que não esperava que a aventura, em pleno Algarve, fosse igual. No entanto, também encontrei algo bem diferente do que tinha planeado.

Fonte Grande

Os paraísos do Algarve, desconfio, só o são dez meses por ano - Agosto não é um desses meses. Ainda assim, pode ser bem divertido tentar encontrá-los. Virtualmente, a Fonte Grande tinha óptimo aspecto. E provavelmente tem-no todos os dias, antes de chegar toda a gente, ou no resto do ano. Em Agosto, com quase quarenta graus, é apenas um sítio bonito, com pedras giras e uma arquitectura muito engraçada, um café salvador, água a refletir o verde do fundo e coisas amareladas a boiar (algas? partes de árvores?), árvores e imensas pessoas. Na verdade exagero, não era assim tantas como isso, simplesmente quando encontramos o paraíso não estamos a contar que tenha havido outras almas à procura do mesmo. (Ingenuidade minha, claro.) E a fazer churrascos. Na verdade, a Fonte Grande é um local giríssimo, com imensos sítios onde estender a toalha, mesas de piquenique, pormenores pitorescos para tirar fotografias. Gostava era de ter lá ido numa altura mais calma, para aproveitar melhor. Ou ter levado uma bóia gigante, e sandálias de borracha.

Fonte Grande

Assim, peguei no rapaz e fui até à Fonte Pequena, ali ao lado. Uns minutos a andar debaixo de um calor abrasador, porque tinha mesmo que ir ver. E em chegando lá, beber uma água que me soube pela vida, só para não desidratar. Fiquei com pena de o restaurante-bar-pool estar fechado. Aquilo tinha muito bom aspecto no google earth.

Fonte Pequena

Fonte Pequena

A morrer de calor, e sem coragem para me lançar às águas verdes, desisti e decidi acabar o dia na praia. Mas para não dar a aventura por terminada não usei o GPS. Havia de dar com uma praia, não é assim tão longe. Mas foi. E as estradas estreitas não ajudaram à velocidade, mas compensaram em beleza. Já não se fazem estradas onde valha a pena olhar para a paisagem. As estradas municipais por onde segui eram uma delícia. E um perigo - dificilmente passam dois carros em sentidos opostos. A cereja no cimo do bolo foi quando o trânsito foi interrompido por um rebanho. Há anos que isto não me acontecia. Depois das cabras, lá fomos dar à praia. Um mergulho para terminar o dia, e seguir para o jantar. Uma aventura a não repetir (nestas condições), mas ainda assim, muito divertida.

meh

OCD (isto está mesmo limpo?)

Ofereceram-me uma máquina fotográfica especial. Eu que estava habituadíssima às compactas, de levar no bolso ou na carteira, de repente passei a ter nas mãos uma máquina mais pesada, acompanhada de um sem fim de traquitanas. Ele é uma bateria extra, um paninho para limpeza, outra lente, uma tampinha para isto, uma tampinha para aquilo, uma mala malinha para meter a tralha toda. A minha coisa favorita é o barulho que faz quando dispara. E desfocar o background se eu quiser. O meu ódio de estimação começa a ser a limpeza desta máquina do demo. Tudo começou com a primeira vez que troquei a lente. Ah e tal, isto até é fácil, e assim fico com uma imagem melhor do edifício lá ao longe. É o ficas. O que obtive foi uma quantidade enorme de imagens com o que parecem micróbios a flutuar. Uma placa de petri com uma imagem de fundo. E o pior de tudo é que só reparei mais tarde - centenas de fotos possivelmente giras depois. E a partir daí começou a obsessão da limpeza. Como é que se limpa esta cena? Paninho de microfibra não chega. É na lente? É no sensor? É por dentro ou por fora? Descubro a sujidade à noite, limpo como posso, de dia verifico, após fotos de teste (céu azul, era bom, era), que ainda há ali qualquer coisa. Desmonto, limpo, monto, novos testes. Ainda há ali uma micropartícula a estragar tudo. Desmonto outra vez, limpo, acho que estou a ver uma micro coisa, sopro em desespero de causa, monto, volto a testar, maldigo a minha sorte e a minha visão apurada, vou à net. Primeiro pesquisar como é que se limpa uma máquina destas. Depois de uma página com os cinco modos de limpar uma máquina fotográfica destas, que aconselha cinco tipos de produtos diferentes (e todos caríssimos), dos quais "soprar" apenas é indicado como altamente desaconselhável, e possivelmente suicida, encontro outra página que conta as desventuras dos utilizadores da minha máquina e de sucessivos envios para a marca para limpeza, por preços que quase dava para comprar uma máquina nova. E eu a ver a minha vida a andar para trás em alta velocidade. Do género "mas porque é que eu não me lembrei que se calhar isto de mudar de lentes era má ideia" e "mas como é que eu não procurei primeiro como é que se limpa esta treta antes sequer de abrir a embalagem". Tortura. Tanto que decido procurar o manual. O MANUAL. Apesar do que ouço em contrário, não conheço engenheiro que se preze que leia o manual. É preciso estar muito aflito e já ter tentado tudo. Uma máquina bem feita não precisa de manual. Bem, esta precisava, quanto mais não fosse para descobrir como é que se limpa, que a bem ver, não é propriamente uma questão de engenharia. A porcaria do manual tem mais de 400 páginas - está-se mesmo a ver porque é que nunca leio manuais - deve ser por isso que hoje em dia eles já nem vêm embalados com os aparelhos. Felizmente a versão electrónica dá para pesquisar, pelo que rapidamente dei com a página das limpezas. A má notícia é que preciso uma geringonça que eu, obviamente, não tenho. A boa notícia é que ao menos não tenho que "investir" nos outros quatro produtos de limpeza do outro site. A notícia frustrante é que a máquina tem limpeza automática, mas talvez fosse tarde demais, talvez seja apenas propaganda.
Daqui para a worten - porque a fotosport não me atendeu o telefone - que é uma loja grande e vende todo o tipo de cenas eléctricas. Bem, todas não, se precisar de um transístor, uma resistência ou um díodo não me safo ali, mas para material de fotografia, acreditei que tivessem o básico. De repente um kit de limpeza passou a ser básico para tirar fotografias. Lá passo vergonha em frente ao empregado - que eu não tinha tempo para pesquisar a loja toda à procura de material de limpeza. Não sei como se chama o que eu preciso, mas é uma coisa para soprar ar para o sensor. E não, não pode ser ar comprimido, é uma coisa manual. O que me valeu é que ele não se riu. Eu devia estar com um ar mesmo desesperado. Lá trouxe então um "fole" - não estou a gozar, é mesmo assim que se chama.
Limpei a parte de dentro, de fora, soprei, agora devidamente, tudo quanto era vidro, voltei a montar tudo, limpeza automática, e tirei fotos. Ainda havia coisas na imagem. Outra limpeza, e agora sim, parecia estar tudo bem. Finalmente.
Entretanto com esta história toda fiquei paranóica. Cada vez que toco na máquina tenho que verificar se há fantasmas na imagem. Pior, quando descarrego para o computador, vou procurar mais fantasmas. E finalmente, o écrãn do meu computador também não é a coisa mais limpa que possam imaginar. De modo que eu já vejo micro sujidade em tudo quanto é superfície. Ando com um paninho atrás sempre que vou ver "as fotos". Começo a ter medo de tudo neste processo. Desde o início, tirar as fotos com a máquina (e verificar que não há nada a estragar a imagem), verificar se a imagem não se altera entre o antes de carregar no botão e o depois (sinal de sujidade dentro da máquina), até ao depois, a procura obsessiva por pontos, ou riscos, ou anomalias na imagem primeiro no LCD da máquina, depois no computador. E tentar não ficar paranóica quando nesta última fase encontrar um pontinho no mesmo local em todas as imagens - afinal, pode ser apenas sujidade do écrãn do PC.
Acho que vou voltar à minha máquina compacta. Ao menos essa resiste a tudo.

Munique ao fim da tarde

Está um onda de calor impossível. Vinte e dois graus de mínimas à noite, trinta e vários durante o dia. Um sol quente, dias para passar dentro de água fria, ou de locais climatizados. Ouço mães às compras para os filhos, fartos de lojas, argumentar que não se vão despachar porque está muito calor fora de portas. Onde houver ar condicionado, está ligado no máximo.
Dias de gelados, muitos gelados, e batidos, e garrafas de água. Pessoas que sofrem insolações, desidratação, colapsam a meio do dia. Cenários estranhos no centro da Europa.
E em dias assim, mais um insólito. Passar por uma ponte e ver oito músicos pendurados. Sentados, empoleirados, a tocar trompetes e saxofones. Vestidos de preto. Ao fim do dia, trinta e dois graus, há quem se lembre de se vestir de preto e empoleirar-se ao sol numa ponte de metal a tocar umas musiquinhas. Só para a produção fotográfica, está bom de ver. Podia ter atravessado a ponte para tirar a foto do mesmo ângulo do fotógrafo deles, mas não me apeteceu. O insólito, para mim, era o conjunto todo. Contra-luz, uma banda de metais, um fotógrafo, um assistente, umas pessoas a passar. Fotografei com o telemóvel, não queria perfeição. Tomei todo o tempo que precisei à espera que os carros não atrapalhassem a foto. Uns minutos a clicar, sem ver nada no écran, a sorrir e a rir-me para dentro da minha figurinha, e da deles. E contente, por ter tempo para isto. Há coisas curiosas nesta cidade, mas nem todos os dias tenho uns minutos para as apreciar.

O tempo não dá para tudo

Às vezes tenho vinte e quatro horas num dos meus sítios. Ir, estar, voltar. Uma correria. E enquanto vou e volto, aproveito os minutos todos, não me escapa um segundo que seja. Quase nem durmo, nessas alturas. Uma hora para isto, uma hora para aquilo, meia hora para aqueloutro. Uns minutos para ver uma coisa que nunca tinha visto. Um almoço naquele sítio que já está lá há tanto tempo mas nunca tinha tido oportunidade de conhecer. Apanhar sol, sentir a brisa do mar. Comer um fizz limão. Experimentar uma gelataria nova, mesmo que que já seja o segundo gelado em poucas horas. Trocar de sapatos e de roupa porque quando se vive assim intensamente, uma muda de roupa não chega para um dia. E depois, à noite ainda dá para beber um copo. Mesmo que depois não se durma, afinal, está na hora de abalar outra vez.
Num destes dias, aprendi que às vezes têm que se limpar as lentes.

Um momento de quase perfeição

Há dias em que está tudo bem. Dias em que não custa acordar cedo, o corpo coopera, a temperatura é a certa mesmo que estejam 30 graus e esteja a trabalhar sem ar condicionado. Há dias em que o espírito da minha vida me acompanha de manhã até à noite, e me envolve num abraço apertado todo o dia. Há dias em que está tudo certo, as pessoas, as conversas, a comida, a roupa, os sapatos, o ambiente. Há dias em que até o que corre menos bem é maravilhoso, em que uns saltos agulha enfiados na calçada são apenas um motivo para sorrir. Dias em que estou aqui quase só para ajudar, e ao mesmo tempo recebo tão mais do que aquilo que dou. Há dias em que me lembro de todas as coisas que fazem parte de mim, e essas coisas estão todas à minha volta, por um dia. Há dias em que me lembro onde pertenço, onde sou gente, onde me conhecem e onde me reconheço. Há dias em que me lembro como é bom encontrar pessoas que conhecem os meus semelhantes mais próximos. Há coisas nesta lista que para o comum dos mortais fazem parte do dia a dia. Há outros que já não têm oportunidade de ter dias assim. (Nunca me hei-de esquecer daquele taxista em Munique que fugiu de Sarajevo durante a guerra e me contava que nunca mais poderia voltar ao seu país natal, de onde tinha escapado há uns vinte anos.)
Há dias maravilhosos, dias disto tudo. Dias em que se conseguem encaixar milhentas pequenas coisas que fazem parte das melhores partes de mim. Tão bons que se tornam melhores ainda por acordar cedo e deitar tarde, só para durarem mais.

Estou a passar demasiado tempo no ginásio

Acabam-se-me os podcasts. Ou troco o ginásio por outra coisa, ou passo a treinar apenas 15 minutos (dois homens a morder o cão, uma mixórdia, e as curtas dos momentos da manhã), ou então tenho que encontrar podcasts novos. Já experimentei o tubo de ensaio, que não sendo dos meus favoritos, sempre me dá mais uns três minutos e meio. No desespero, descobri que há podcasts de conselhos fiscais (TSF), sobre "a" economia, e imensas coisas de igrejas. Não encontrei os podcasts das aulas de português ou história, embora não tenha procurado muito, acho que não faço parte do público alvo. No fundo sou um nichinho de mercado, eu só queria coisas que me fizessem rir, e disso há pouco. Uns quinze minutos por dia. Cinco dias por semana. Fraquinho, fraquinho.

Quatro em um, e um bónus

No último dia de Maio, pela primeira vez, tomei o pequeno-almoço ao ar livre deste ano. O Verão tardou em chegar. Verão, como quem diz, que o Verão aqui, como o conheço, é uma alternância entre dias de 30 graus e sol seguidos de dias de 13 graus e chuva. A Primavera costuma ser mais quente e menos molhada, mas este ano recusou-se a dar um ar da sua graça.

Há vinte anos atrás, mais coisa menos coisa, achava que a CEE era das melhores ideias que os europeus tinham tido. E estava convencida que iriam continuar a trabalhar para que um dia a Europa fosse una. Uma moeda, um sistema fiscal, um sistema de saúde, um modo de vida. Sem fronteiras, sem invejas, sem acusações, um sistema de ajuda mútua. Uns podiam exportar a água que tinham em excesso, em Julho, época das inundações, para os outros que no mesmo mês sofriam com a seca e incêndios. Por assim dizer. Hoje em dia fala-se em saída da Grécia, que entrou antes de nós, e na saída da Grã-Bretanha, membro desde 1973.

Comi as primeiras cerejas do ano, vindas de Espanha. Maravilhosas. E os primeiros morangos do campo aqui perto de casa, os melhores que há, porque são colhidos maduros, e vendidos no mesmo dia. Adoro esta época do ano pelo mesmo motivo que gosto de bolos: é a época das coisas doces. Fruta madura de todo o género. Gelados de fruta fresca, salada de frutas, batidos.

Tudo muda. Aqueles que eram os meus chocolates (bombons) preferidos deixaram de o ser. Só os comia uma vez por ano, pelo meu aniversário, quando um amigo mos oferecia. São de uma loja artesanal que me fica completamente fora de mão, pelo que nunca lá entrei, embora saiba precisamente onde fica. Entretanto descobri uma outra lojinha de chocolate no centro da cidade, que me fica em caminho de muitas outras coisas, e que tem fila em qualquer altura do ano. Os bombons são excelentes, e têm um sabor mais forte, porque menos açucarados, Feliz ou infelizmente, também não é sítio por onde passe frequentemente, nem coisa de que me lembre todos os dias, porque senão  passava a rebolar em vez de andar. Mas um dia não são dias, e em doses moderadas, com certeza que não há nada que faça mal.

Para rematar, em jeito de bónus porque tenho andado de fugida. Se se encontrarem de férias, ou sem nada para ler, levem o crime num quarto fechado. É um bom policial norueguês, passado uns anos depois da segunda guerra, empolgante e envolvente. Só tem o defeito, para mim, de se esforçar demasiado em manter quase todas as pontas soltas por demasiado tempo, e no final, acabar por se perceber um pouco cedo demais exactamente como é que aquilo aconteceu. Catorze valores. Quinze, vá, porque a capa é bonita e vem com um pacote de chá.

A cozinhar como em 1993

Hoje em dia há tantos programas de culinária que já todos devíamos ter aprendido a cozinhar como um chef Michelin. Infelizmente, eu, pelo menos, acho que a cozinha se tem tornado complicadíssima. Por um lado, nunca gostei de cozinhar (eu é mais bolos, gelados e algumas sobremesas). Por outro, nem sequer gosto de uma grande parte dos ingredientes da cozinha moderna. Quando eu era miúda ninguém usava curgete, aipo, ou beterraba, beringela era apenas um vegetal com uma cor gira para desenhar e pintar, e as natas vinham de se ferver o leite que vinha do agricultor e só eram usadas para fazer mousse de chocolate. O leite não entrava na composição de pratos de almoço ou jantar - só nas sobremesas - e o mesmo se aplicava às natas e ao queijo.
Uma das minhas minha avós cultivava tremoços. Colhia-os na altura certa, cozia-os e punha-os em água com sal, que ia mudando todos os dias, até que estivessem curados. Eram tremoços enormes, e eu comi-os em quantidades industriais sempre que os havia. Lembro-me de encher um prato de sopa de tremoços e sentar-me em frente à televisão a comê-los como se fossem pipocas.
As minhas duas avós tinham azeitonas, que também curavam em casa - e de que nunca gostei. Só hoje em dia ganhei o gosto por um tipo de azeitonas, as verdes. Às vezes amigos meus sonham acordados com oliveiras, e terem as suas próprias azeitonas. Quando lhes explico o processo de cura das azeitonas, mesmo sem entrar em pormenores de talhas fechadas com azeitonas e água bolorenta - desistem da ideia. Há árvores que dão menos trabalho. Laranjeiras, por exemplo.
A culinária em si, é toda uma outra história. Eu sei que antigamente havia coisas muito complicadas. Lembro-me de ver a minha vizinha cortar o pescoço a uma galinha e depená-la. Uma canseira, para um animal que dá apenas uma refeição. E matar um coelho e tirar-lhe a pele? E estes eram animais do mais "biológico" que pode haver, viviam ao ar livre a maior parte do tempo, não levavam antibióticos e a comida era da horta, sempre que a houvesse. A ração era cara. Mas ovos, leite, legumes e fruta havia sempre com fartura, azeite, azeitonas, e enchidos eram coisas que faziam parte de qualquer despensa. Batatas, legumes, e carne eram básicos. Salada e sopa também. A sobremesa de todos os dias era a fruta da época - e a fruta era madura e saborosa.
Agora há receitas com três páginas A4 e letra miudinha. Há quem tenha paciência para estar na cozinha três horas a produzir obras primas. Eu desisto ao olhar para a lista de ingredientes.
Há  concursos de culinária onde miúdos de dez anos fazem coisas que eu quando muito apenas almejo comer. E programas onde se fazem sobremesas complicadíssimas.
Esta modernidade toda contribui para me convencer que a cozinha não é para mim. Para provar estou cá eu, para fazer... esqueçam.
Resta-me a RTP memória, e cozinheiros como o Chef Silva, para me fazer sentir melhor. Caramba, o Chef Silva cozinha coisas em frente à televisão que eu também seria capaz de fazer, e de comer. Faz sobremesas como as minhas. E a apresentação dos seus pratos, não é bem uma obra de arte - o que importa ali é o sabor. Vejam este bacalhau com broa no forno. Não leva nenhum ingrediente que a minha avó não tivesse disponível.
E felizmente, há a internet, o maior livro de receitas do mundo, com índice por ingredientes, nome do prato, ou até evento ou o que nos lembrarmos de escrever na barra de pesquisa, devidamente acompanhado da palavra "receita". E foi aí que encontrei um dos melhores bolos de chocolate de sempre, o chocolate blackout cake - que me demora 3 horas a fazer, e por isso só sai uma vez por festa, mas é maravilhoso e vale a pena. Também foi na net que descobri um outro bolo de chocolate que faço imensas vezes, este bolo de chocolate com amêndoa moída, que me demora uma meia hora e é sempre um sucesso.
De resto, cozinhar? Batatas cozidas (15 minutos desde que a água começa a ferver), massa (instruções na embalagem), sopa (3-4 ingredientes base, mais o sal e azeite), salada (lavar, secar, temperar), e carne temperada grelhada. Ou ovos - estrelados, cozidos, omeletes. A minha sorte é ter um cozinheiro de mão cheia em casa. Mas sem ele, também não morreria à fome.

olha a nova do google

Se experimentarem comentar em blogues com verificação de comentários por estes, dias, descobrem a nova maneira de identificar humanos. Agora em vez de adivinhar letras, têm um jogo daqueles que se dão a miúdos da pré-primária, do tipo: assinala todas as imagens da mesma família. Deve ser a maneira da google melhorar os seus algoritmos de pesquisa de imagens. Para já só me saiu a identificação de cervejas. Nas imagens havia café e vinho. O que virá a seguir.

A TAP e as greves

Por estas semanas sinto-me como se fosse a última pessoa que gosta da TAP. Ouço queixas daqui e dali: porque fazem greve, porque é caro, porque isto, porque aquilo. Andam apaixonados pela Ryanair, odeiam a TAP.
Eu gosto da TAP. Pode não ser a companhia perfeita (mas haverá alguma?), pode não ser a mais barata (depende, às vezes até é), pode não ter sempre os melhores horários. Sempre que posso, é com a TAP que vou. Voar com a TAP significa 10-12 horas de férias extra. É que desde que entro no avião em Munique, até que aterro no Porto (a maior parte das vezes), quando vou nesta companhia, já me sinto em casa. Já tenho Sumol e água do Luso. Os pequenos-almoços dos vôos da manhã são por mim reconhecíveis como pequenos-almoços.
Em mais de uma década a voar frequentemente entre Portugal e a Alemanha, houve alguns percalços. Apanhei uma greve no Natal uma vez, que me fez chegar ao destino duas horas mais tarde que o previsto. Na verdade, é tudo o que me lembro. As outras greves ou percalços que me aconteceram não tiveram nada a ver com a TAP.
Como tenho que trocar de avião em Lisboa, só vôo com eles quando a ligação é boa. Os últimos horários implicam tempos de espera em Lisboa de três horas ou mais, e isso para mim é demais. Mas quando o transbordo é entre uma hora a hora e meia, a TAP é a minha preferência. A não ser que possa viajar com a SATA - que é a única transportadora que faz Munique-Porto directo, e me reduz o tempo de viagem para 3 horas. Mas a SATA é o que era a TAP há 10-15 anos atrás. Os mesmos aviões, o mesmo conforto, o mesmo trantamento das crianças (maravilhosos), a mesma comida (boa). Quando vou com a SATA lembro-me de quando gostava de andar de avião, quando as refeições a bordo me sabiam bem.
Gosto da TAP. É a minha companhia número dois, quase só por esta questão do vôo directo. E gostava que continuasse por muitos e bons anos a fazer um bom serviço.